То, что было набело — не спрятать за слова.
Слова — они как птицы. Одни вьют гнезда в тишине, другие вырываются наружу с криком, будто хотят разорвать воздух. Но самое странное — когда их нет.
Тишина — это не пустота. Это когда все слова уже сказаны или, наоборот, так и не нашли голоса. Она давит. Или лечит. Иногда и то, и другое сразу.
Бывает, молчишь, а внутри — целая буря. Мысли сталкиваются, рвутся наружу, но ты сжимаешь зубы, будто боишься, что одно неверное слово разрушит что-то важное.
А бывает, говоришь, говоришь, а в ответ — тишина. И тогда понимаешь, что слова — это всего лишь звуки.
Но самое страшное — не та тишина, что между людьми, а та, что внутри. Когда даже шепот стихает, и ты остаешься наедине с тем, о чем не можешь сказать вслух.
И тогда остается только одно — либо разбить эту тишину, либо научиться в ней жить. Потому что когда тишина рушится, все становится ясно…
То, что было набело — не похоронить заново.
А что Дальше?
